Es un secreto a voces que Sílvia Pérez Cruz es una de las mejores voces del momento, pero en «11 de novembre» la cosa va a más, a mucho más, ya que si hasta ahora nos había mostrado su exquisita personalidad a través del singularísimo trato dado a canciones de otros, ahora se desnuda de alma para abajo y nos muestra su personal mapamundi a través de sus músicas, letras e instrumentaciones (guitarras, acordeones y violines, pero también polifonía y -como Erik Satie- timbres de bicicleta, griterío de niños, grillos campestres y cuerdas que dan cuerda a un juguete). Sílvia es juguetona porque puede y quiere, porque lleva mucha música enredada en el pelo, y, tatuada en la piel, la memoria de los grandes, los maestros.
Hay quien considera que la Pérez Cruz maneja demasiados palos (copla, fado, bolero, jazz, flamenco…), pero considera mal, ya que todos son necesariamente sinceros y pertenecen a su sangre. Salvador Espriu -poeta al que la mujer que nos ocupa ha cantado estremecedoramente- aplaudiría, entusiasta y discreto, la convivencia de catalán, castellano, gallego y portugués en una sola voz ibérica y plural.
Sílvia, bruja buena, niña vieja, «frágil y esbelta», conoce perfectamente los desequilibrios, riesgos y vértigos que conducen a la emoción. Y, prendidos de su voz y su palabra, viendo cómo pasan «los días, las noches, los trenes», como arrecia y amaina el «Dilúvio», viajamos del brazo de Càstor, Félix, Toni, las tres Glòries, Iglesias y la pequeña Lola (Nonnon…), desde un café berlinés pasando por Nueva Orleans hasta el país de las favelas, pernoctando en Folegrandros hasta alcanzar el Río de la Luna («Moon River»), ahora reflejada en el sereno oleaje de un doméstico mar ampurdanés, mientras unos dedos sin prisa dibujan un aire de habanera ya sin voz que la cante.
Lo dijo Eloy Sánchez Rosillo: «Principio y fin habitan en el mismo relámpago». De eso trata «11 de novembre», de los muchos atardeceres que tiene cada día, pero también de la luz pura, aún no usada, del mañana.
